Respirando melancolía y suspirando espinas: Como una Rosa

Excerpt from El Libro Blanco (Frágil) Después la musa maga cae en la neurasténica melan colia de la nostalgia. Y entona dulce y tristemente su salmo de miserere por la memoria de todas las cosas muertas. Llora como una niña sin juguetes. Como un pájaro a la agonía de la tarde. Envuelta en la marea de la fatal evolución que rueda y precipita hacia el abismo inevitable lo grande v lo pequeño. La larva v el astro. Lo humano v lo divino, no encuentra el ravo de sol zi qué asirse. V se deja llevar v se lamenta. Arrastrando como muertos queridos. Sus rosas marchitas v sus estre llas...

Poesía mágica para caminar sin miedos. Aquí dentro, el agua de lluvia reparte bondad, hay un cuaderno en blanco bajo el sol de otoño, aquí dentro está tu historia de estrella con una vida de seda. Súbete a este pino para practicar voto de silencio porque, muchas veces, es mejor escribir que hablar.

RESEÑA: Primer poemario de Juan Trigo, extensísimo poemario, donde se mezclan la calle y el asfalto de nuestro siglo veintiuno ya bien avanzado hasta con la mismísima Grecia Clásica y su imaginario. La deuda y la duda filtra nuestro pasado para hacerlo presente, radiografiando este principio de siglo y finales del anterior canallescamente. Juan Trigo es trovador, ácido e irónico trovador, de los de a pie de acera, con los coches y el amor y el desamor y la noche rugiendo alrededor. La deuda y la duda es la ocasión perfecta para enfrentarnos con el hoy y con el ayer en el mismo momento...

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...