Mar de lobos

En la Posada de Antonia todos tienen secretos... ¿Cuál es el tuyo? Alan, Ali, Carla, Mario y Sheila, una jovial pandilla a punto de cumplir los veinte años, acuden a la Posada de Antonia para pasar un idílico fin de semana en tierras asturianas. Pero las cosas no salen como esperaban y poco a poco se irán desgranando los secretos más alocados de cada uno de ellos y del resto de visitantes de la posada, lo que provocará rocambolescos malentendidos, enfrentamientos absurdos y tronchantes situaciones que pondrán de manifiesto lo distinto de sus caracteres y de su forma de ver la vida....

En 1987, Adela pierde el reloj de oro y diamantes que su marido Antonio le había regalado cuatro meses antes. A pesar de que lo busca con ahínco -en la oficina, en casa, en la calle-, nunca lo encuentra. Ella cae en una depresión, se siente torpe, fracasada. En 2019, Adela recibe en el trabajo, y a pocos días de jubilarse, un sobre sin sello y sin remite con el reloj que había perdido treinta y dos años antes. Esta aparición la deja muda y revela dos certezas: que alguien de su entorno lo robó y que ese alguien la ha odiado lo suficiente como para hacerla sufrir durante más de tres...

¿Eres valiente? Entonces, te exhortamos leer este libro que habla sobre la muerte. El único requisito para morir... es estar vivo. Cada vez que cumplas un año más de vida, también cumples un año menos de vida. La mayoría de las personas huyen de la palabra “muerte” como si fuera algo terrible, como un castigo cruel de la vida. Nos enseñan a temer a la muerte, odiarla y rechazarla y esto no nos permite disfrutar la vida a plenitud. La muerte es algo natural... una experiencia más dentro de la vida que es eterna. Este libro te motiva a mirarte en el espejo y enfrentar la muerte...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...