Heridas pendientes

El destino no tiene puerta de salida es una novela feroz desarrollada entre España y África. Amalia es atropellada por su marido accidentalmente y se despierta veinticinco años después en el hospital, en un mundo completamente nuevo, distanciada de sus seres queridos. Entre desconocidos tratará de reconstruir sus últimos años para buscar a su marido y encontrar las respuestas que den sentido a su vida, en un mundo cruel y guerrero que no da tregua a nadie.

Este libro camina con exquisito tino entre la literatura negra y la ertica, sus personajes aunque aletargados en el mbito heroico, nos contaminan de un efecto inquietante y morboso. Lo primero nos lleva al deseo de atisbar al mundo verdadero el cual, pese a que se ha convertido en un gran mercado donde todo se vende y todo se compra, es un lugar menos provocador que los iturraldianos contornos convexos. Pero lo segundo, el morbo puro, nos mantiene asidos a cada a una de las lneas por el malsano deseo de enterarnos, si el corolario que nosotros encontraremos en el cuento es el mismo que ya...

Balzac, Casanova, libertinos en Capri y Taormina. Es este Concierto para libertinos un canto a la libertad, como dos autores reunidos en él: Casanova y Balzac. Aventureros, experimentadores antes que literatos, aunque maestros de la palabra y de la vida; creadores de Literatura, en mayúsculas; artistas libres y sin tapujos, en definitiva. Y también aquellos libertinos que habitaron la isla de Capri o Taormina, entre las azules aguas y cielos del Mediterráneo. Todos ellos libertinos, libres en su amplitud de pensamiento, sin condicionamiento de sexo ni prejuicios de ningún tipo, pues al...

MÚSICOS: "Quien se levanta hermosa y con salud, parida, algo adivina. Quien puede levantarse con bríos montañeses volver quiere a enfermarse por otros nueve meses. Quien hoy a sus Meneses le pareció tan linda, algo adivina." LAURA: Por muchos años, señora, de la cama te levantes a dar envidia a la aurora, cuando con tiernos diamantes baña los campos de Flora. Por pizarras desiguales, viendo que a los campos sales, tropieza en su misma prisa la nieve, deshecha en risa, para que pises cristales. Las flores de la ribera salen a verte a porfía; todo se esmalta y espera de tus ojos...