99 huesos para 77 brujas

En la abundante y además fructífera producción bibliográfica que los años de chavismo han generado en Venezuela, el género del diario ha conocido un verdadero renacimiento. Este libro de Ricardo Bello se suma a ese corpus con una ecuación particular: el diario de un corredor que, mientras examina los efectos en sí mismo de esa obsesión que lo somete a sus limites, busca en la literatura, el pensamiento, el cine y la música respuestas a las preguntas sobre la destrucción y el mal, que vivir en esta Venezuela lo obligan a hacerse. A quienes han leído a Ricardo Bello como articulista ...

Una Saga Distópica construida en la creencia según la cual, el hombre conoce y utiliza solamente una mínima parte de las capacidades reales del cerebro. Una Saga en la que corazón y mente se encontrarán en un escenario complot, de desórdenes y pasiones al extremo. Una historia que trastornará tu mente. Un mundo perfecto en que no había lugar para el crimen. Un sistema impecable, La Mente, que ha sabido extirpar lo podrido de la sociedad y dar a todos una vida serena y tranquila. Es cierto que las diferencias entre clases sociales todavía existen, pero a todos se les da la oportunidad ...

En esta novela, habla Francisco Franco en el apogeo de su poder, en 1964, cuando el régimen celebra sus 25 años. La voz del dictador es la conocida, la retórica y cínica, pero también otra, más reservada y novedosa. El general deja que otro Franco que también es él -"Baamonde" sin hache intercalada- se adentre en territorios íntimos de su memoria, como su intensa y crucial relación con su madre o su profunda decepción con su padre. Otras veces el monólogo nos llevará por su infinita egolatría. El tono severo de su decir no elude ocasionales concesiones a otros sentires, aún...

“De buena mañana, el caserío de Gibraltar era un largo espigón nublado, con edificios de hechuras desproporcionadas y colores tenues, a la sombra caliza de una montaña que parecía nadar en mitad del Estrecho. Eran tiendas hindúes, comercios sefardíes, bufetes de picapleitos que iban y venían a Londres en aviones que parecían paquebotes, en jornadas que resultaban eternas, pues todo resultaba invariable, permanente, como el orgullo minera, verdiazul, del Peñón propiamente dicho, como si la vida se hubiera estancado en un puñado de acres sin puerta de salida, sin otra relación...