Póstuma

Si no escribiera, Eddie Fitte estaría perdido, abandonado, tal vez internado. Se percibe en la lectura de sus cuentos que escribe por necesidad, porque no le queda otra, porque en la escritura descubrió la posibilidad de inventar vidas paralelas y más o menos hallarle un sentido a la existencia. Escribe para él. De rebote, los lectores nos topamos con sus cuentos para no dejarlos hasta el final y los disfrutamos, sufrimos, nos reímos y nos angustiamos como él." Sebastián Wanraich "Encontrarán en este libro a un narrador más que interesante que, definitivamente, se sale de la media...

Se suponía que la misión iba a ser sencilla. Para descubrir a un peligroso chantajista, el agente del FBI Ryan Vail y su compañera iban a tener que participar de incógnito en un seminario para parejas que tenía como objetivo mejorar la intimidad en su ficticio matrimonio. Pero, cuando Ryan se despertó la primera mañana y vio que habían reemplazado a la que iba a ser su esposa, se dio cuenta de que sus problemas no habían hecho más que empezar. La agente del FBI Angie Wolf estaba trabajando, era algo que no quería olvidar en ningún momento, por mucha atracción que sintiera por...

"Resulta extraordinario cómo vamos por la vida con los ojos entrecerrados, los oídos ensordecidos y el pensamiento adormecido. Quizá no tenga nada de malo; y bien puede ser que ese aturdimiento haga que la vida resulte soportable y bienvenida para la incalculable mayoría. No obstante, serán pocos los que, entre nosotros, jamás hayan experimentado uno de esos extraños momentos de iluminación en que se ve, se oye, se entiende tanto... todo ... en un destello ... antes de volver a caer en nuestra voluntaria somnolencia." Publicada por tomos entre finales de 1899 y 1900 en la revista...

Il tempo non risparmia nessuno e, prima o poi, dobbiamo fare i conti con il nostro passato. Il ritorno nella casa d’infanzia segna l’inizio di un viaggio a ritroso nella memoria, odori, immagini e colori si intrecciano tra sogno e incubo. “Ricordo l’odore che era nell’aria quando mi risvegliai in mezzo al bosco quella sera. Forse la mia mente mi stava giocando brutti scherzi, ma l’aria odorava di mandorle e fiordaliso”. Segreti sono ancora stipati tra le mura di una vecchia casa nascosta da occhi indiscreti da una muraglia di alberi alti fino a solleticare il cielo. La verità...