Pero sucede

El viento se calmó de madrugada, después de soplar cinco días seguidos. «Te volverás loca ahí sola», le había dicho Quique desde Madrid, o tal vez Londres —ya nunca sabía dónde estaba su marido—, pero a Julia le daba igual. Necesitaba estar sola en la Playa de los Alemanes. El chalet era pequeño y cómodo, y además ella había podido decorarlo a su gusto. Desde hacía tres años, Julia pasaba allí largas temporadas. Llegaba en abril y se quedaba hasta octubre, o quizá más tarde, si el tiempo era bueno. No le daba miedo vivir sola. EDUARDO JORDÁ nació en Palma de Mallorca...

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...

La decisión sobre la realización del libro, ha sido debida a que en su tiempo de más juventud y época creativa fue creando manuscritos de poesías. Sobre los 25 años, fue recopilando estos manuscritos, sobre sentimientos surgidos de experiencias de amor y pasión propias. En la actualidad ha decidido plasmar también, algunas emociones surgidas del amor pasional. Ha incluido también, algunos cuentos, debido a que cree que la imaginación es un componente que nos hace sentir vivos y también hace que podamos expresar nuestras emociones de una forma creativa. Invita a los lectores para...

“Cansador intrabajable” -como se autodefine- de la palabra, Bertoni vuelve al rescate de lo efímero, lo nimio, y lo eleva a epifanía e iluminación: “Estaba en un paradero / Me bajé y estuve a su lado / Hastaque tomó su micro / A más / No puedo aspirar”.

"Tú no te olvides nunca de lo que era la vida. Que no te abrume y quiebre la sangre y el horror ni esta triste grisura de rutina vacía. Si los muertos pudieran levantarse y hablar, si pudieran alzar su voz los inocentes, te dirían que la vida son jardines y flores, las sonrisas, los sueños infantiles, las fuentes, los recuerdos, las nubes, "la douceur" del poeta. Aunque seas nihilista y estén rotas tus alas, no te olvides que el aire sigue siendo verdad."