Pero sucede

El viento se calmó de madrugada, después de soplar cinco días seguidos. «Te volverás loca ahí sola», le había dicho Quique desde Madrid, o tal vez Londres —ya nunca sabía dónde estaba su marido—, pero a Julia le daba igual. Necesitaba estar sola en la Playa de los Alemanes. El chalet era pequeño y cómodo, y además ella había podido decorarlo a su gusto. Desde hacía tres años, Julia pasaba allí largas temporadas. Llegaba en abril y se quedaba hasta octubre, o quizá más tarde, si el tiempo era bueno. No le daba miedo vivir sola. EDUARDO JORDÁ nació en Palma de Mallorca...

En los pliegues de mis días he ido guardando lo que sentía mi corazón. ¿Lo recordamos juntos? Ojalá haga eco en el tuyo. Una obra íntima donde Ángeles Mazorra nos presenta su jardín privado, su yo más individual y reservado.

"Cecilia Aretio señala rutas, a veces con la rabia en alza, otras, donde es inminente el sol y la ternura: “… Mi abuela venía a verme / segura estoy de ello / sentía su mano en mis cabellos enredados / mi cabeza en su regazo originario. / Cada vez que me arrastraban / de la parrilla al piso / siempre que me devolvían a ese cuartucho /a descansar / como ironizaban / llegaba mi abuela …”. Un viaje por Chile reciente. Las rutas del desarraigo, marginalidad, periferia, memoria y muerte; a todas juntas las denomina HOY, un presente que revela y rebela dolores quietamente apacibles....

RESEÑA: Primer poemario de Juan Trigo, extensísimo poemario, donde se mezclan la calle y el asfalto de nuestro siglo veintiuno ya bien avanzado hasta con la mismísima Grecia Clásica y su imaginario. La deuda y la duda filtra nuestro pasado para hacerlo presente, radiografiando este principio de siglo y finales del anterior canallescamente. Juan Trigo es trovador, ácido e irónico trovador, de los de a pie de acera, con los coches y el amor y el desamor y la noche rugiendo alrededor. La deuda y la duda es la ocasión perfecta para enfrentarnos con el hoy y con el ayer en el mismo momento...

Cerremos esta puerta. Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan Como de sí mismos se desnudarían dioses. Y nosotros lo somos, aunque humanos. JOSÉ SARAMAGO