Pero sucede

El viento se calmó de madrugada, después de soplar cinco días seguidos. «Te volverás loca ahí sola», le había dicho Quique desde Madrid, o tal vez Londres —ya nunca sabía dónde estaba su marido—, pero a Julia le daba igual. Necesitaba estar sola en la Playa de los Alemanes. El chalet era pequeño y cómodo, y además ella había podido decorarlo a su gusto. Desde hacía tres años, Julia pasaba allí largas temporadas. Llegaba en abril y se quedaba hasta octubre, o quizá más tarde, si el tiempo era bueno. No le daba miedo vivir sola. EDUARDO JORDÁ nació en Palma de Mallorca...

Es inusual en una adolescente de su edad expresar tantos sentimientos, aparejado de una carga emocional y una madurez poco común. Su pasión por la lectura desde muy pequeña ha contribuido a enriquecer ese universo de ideas e imágenes que ha despertado en ella esos deseos de expresarse a través de estos poemas, contando solamente con 16 años de edad.

Una obra que se compone de más de 70 poemas inéditos que abarcan temas desde la libertad del ser como unidad y como conjunto, el amor, algunas de las formas en las que este se presenta o se ausenta. Lo que nos suele quedar luego de dar también toca, entre sus páginas, problemas sociales más actuales, entre otros. "Luego de seis, considero que este debe y será la primera parte, de dos, del último poemario de mi carrera literaria. ¿Las razones? Es hora de dar el siguiente paso en todo lo que quiero hacer. Por ahora y para siempre, Lo que nos suele quedar luego de dar reúne un par de...

Si hay un poeta maldito en Colombia, este es Darío Lemos, fundador del Nadaísmo, el movimiento literario más importante de Colombia del Siglo XX. Pasó años de su vida en la cárcel y en hospitales siquiátricos. Tenía esa chispa genial, ese toque de demencia divina que poseen los elegidos. Murió en 1987 cuando sólo tenía cuarenta y cinco años. Por lo mismo, Editorial MAGO rescata y difunde entre los lectores chilenos al más genial y maldito de los poetas colombianos. Max G. Sáez

"Escribir allí adentro no era una metáfora de la libertad. Era moverme sin salir de la celda. No experimenté ningún poder de la imaginación; las ideas no abrían los candados, mis ilusiones literarias no hacían que la requisa nos dejara de pegar. Escribir en ese entonces, fusionado con la claustrofobia hasta hacernos uno, conviviendo apretado con otros colegas, prisioneros también de la industria del delito, me sirvió como trampolín hacia los misterios más lejanos de una interioridad que se conecta con lo más tangible de lo que hay afuera del cuerpo. Escribía y seguía adentro de...