No creo poder tocar el cielo con las manos (Flash Poesía)

Nació el 5 de Diciembre de 1,959 en el preámbulo de los sesenta a “2,600 metros más cerca del cielo” como bien dice el lema de la bella Santa Fé de Bogotá, Colombia. Creció entre la sencillez, sabiduría y elocuencia de su padre, y el cuidado, las manos tiernas y la paciencia de su madre. Entre la fantasía y la complicidad de sus hermanos Mario y Adriana. Desde chico fué mágicamente hipnotizado por los colores y las formas. Sus primeras armas fueron los lápices de colores y las acuarelas con las que pintó su infancia. Cuando dejó esos días tempranos descubrió la...

En un mundo de renglones torcidos, siempre hay alguien que con su sonrisa te endereza el corazón. De eso trata la vida, de caer y volver a levantarse, de encontrar a alguien por casualidad en el camino que te haga volar y evite la caída, eso es mucho mejor, porque desde el cielo todo se ve más bonito. Este es un libro de caídas y de vuelos, de miedos y verdades, de instantes mágicos a veces imposible de expresar con palabras, por ello, aquí y ahora, la toma el corazón. Hablar del amor no es una tarea fácil, porque hasta ahora, por algún complejo truco que nadie ha sabido explicar...

Francisco Brines parece enviarnos estos poemas desde una orilla apartada, en la luz otoñal de un luminoso y melancólico atardecer, como ante la inminencia de un último viaje. En el recuerdo se encienden destellos de una fugaz felicidad pasada, del paraíso de la infancia y de la plenitud del ser en una existencia remota, cenizas, casi siempre, de una pasión ya extinguida. Cual dolorosa filigrana, envuelve sus versos la presencia implacable de la muerte, el sentimiento de una despedida que, pese a todo, quiere ser gozosa y serena, porque gozoso y sereno se nos aparece aquello que está en...

Estoy convencido de que fue en el otoño cuando puse encima de mi mesa un poemario con algo más de setenta poemas, una ilusión de algo más de setenta toneladas y una calidad de unos setenta quilates. Estoy convencido de que esa amplia colección de versos distribuidos por entre estas páginas, cargadas de tanto sentimiento, con tanto como quieren decir y con tanto como esconden en cada una de las lecturas, se convirtieron en una enorme montaña por la que tendría que dejar pasar las cuatro estaciones, o quizás alguna más, para poder subir a la cima y beberme lo que Paco Blázquez...