El invierno en el que me enamoré de la tormenta

Obediente sin recelos a la voz primigenia del instinto, igual que un ave que en el momento preciso bate sus alas para intentar el primer vuelo, escribí este libro para dar voz a ese mundo, para algunos incomprensible, a veces subterráneo, de la poesía. Desprovista de complejidades y sin otro sesgo que el de la belleza por las palabras—como yo lo entiendo, la expresión de un abanico de sentimientos y emociones como la tristeza, el dolor, el abandono, el desaliento y la esperanza, por citar algunos—, esta obra explora formas diversas, desde los versos pareados hasta el soneto pasando...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...

Letras de Tango di Ivana Brigliadori è un’opera che colpisce, stupisce, commuove e scandalizza, che si legge come fosse un racconto e si ascolta come fosse musica, poesia, canzone: tutto questo insieme dato dagli umori e dalle suggestioni di un'ispirazione (viene da pensare) trascinante, inebriante come il vino che scorre in queste pagine e che finisce per ubriacare perfino il lettore. Vale la pena leggerli ad alta voce questi versi, più di una volta, per cogliere il ritmo che li sottende (le rime, il tempo sincopato che li accomuna con il tango, le interruzioni brusche, le discese e le...

Creo que todo el arte se debe involucrar con los tiempos que le ha tocado vivir. Tanto el pintor, como el escritor, así como la música, son pálpitos. Asi lo creo y así lo he vivido escribiento este libro, lo que me hace pensar que los poetas somos los tímidos más atrevidos, capaces de ponerle cascabeles al viento.