El dolor que nos une

El destino los hizo naufragar para sumergirlos en una pasión que despertaría sus corazones. Martina y Lionard, una muchacha argentina y un joven noble escocés del siglo XIX, se conocen a bordo de la goleta Margaretha con destino a Buenos Aires. El desdén del joven exaspera a Martina, que jura una enemistad de por vida al enterarse que proviene de familia de esclavistas, de la que unas semanas más tarde deberá retractarse, cuando él debe salvarle la vida. Pero el breve acercamiento es interrumpido por sus obstinadas convicciones que los alejarán para continuar con los planes que...

Han pasado casi dos décadas desde que el primero de estos pícaros cuentos escapó de la pluma que los escribía.Hoy, sigo pensando y creyendo que las alegrías no se compran, pero la ilusión se fabrica y que los sueños pocas veces se realizan, pero se lucha por ellos.Que la felicidad se esconde, pero aun así, a veces, se la encuentra.Y que todas las cosas y situaciones en general, son maravillosas. Y cada cual encierra su particular ensueño. Sólo es preciso educar el alma y el corazón, para que sepan descubrir el hechizo de la vida.El bosque, los ratoncillos, la lluvia, el Sol. Y...

Esta obra revela el desengaño en la ilusión por el amor idealizado y juvenil de Gabriel, quien tras su vuelta del Camino de Santiago, descubre en Clara, una fémina esbelta que actúa con generosidad en su relación hacia él como asiduo al bar en el que ella ejerce su labor. La confianza adquirida por Gabriel le lleva a no temer la soledad, vista siempre como algo extraño. Tras sucesos que le truncan su prosperidad, como el propio desengaño amoroso, Gabriel se centra en la sencillez de lo que le es factible para no abatirse pese a la incertidumbre; la observación de la naturaleza y las...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...