Describiendo Fronteras, Caminantes

Una infancia rota por la guerra. Un encuentro con lo oculto. La vida de dos niñas marcada para siempre. «Había una vez dos niñitas que vieron -o creyeron ver- una cosa en el bosque.» La vida de esas dos niñas, refugiadas de guerra y apartadas de sus familias, será el hilo conductor de un relato que utiliza un hecho sobrenatural para hablarnos de la pérdida de la inocencia y el paso del tiempo como destructor de esperanzas y sueños. A.S. Byatt narra de forma magistral cómo la vida de esas dos niñas discurre en paralelo hasta un final tan sorprendente como catártico. «La cosa del...

La historia de una heroína al estilo de Escarlata O'Hara en el Puerto Rico del siglo XIX. Desde que era una niña en la España del siglo diecinueve, Ana Larragoity Cubillas se siente atraída por la exuberante y exótica isla de Puerto Rico que describen los diarios de un antepasado que viajó a la isla junto a Ponce de León. Y en los hermanos gemelos, Ramón e Inocente -ambos enamorados de ella-, Ana encuentra la forma de llegar allí: se casa con Ramón y convence a los hermanos de que su destino se encuentra en la remota plantación de azúcar que han heredado en la isla. Pero las...

Cuentos de la memoria recobrada. De los años medios. De esa Castilla desnuda y austera, donde vida y muerte componen la línea de un horizonte marcado por el tiempo y el destino. Los doce relatos de Cuando leas esta carta, yo habré muerto son un canto a la prosa verdadera; a la palabra como andamiaje del arte; a la mágica capacidad de fabular desde el acontecer cotidiano. El retrato preciso, inquietante y memorable, de un mundo poblado de personajes dolientes, anónimos y, por ello, descarnadamente cercanos. Asombrosamente reales. «Algo de antigüedad y ruina, de esplendor y decadencia,...

Me rajo, queridos lectores. Me rajo del diario... mejor dicho, de Buenos Aires. Me rajo para el Uruguay, para Brasil, para las Guyanas, para Colombia, me rajo... Continuaré enviando notas. No lloren, por favor, ¡no! No se emocionen. Seguiré alacraneando a mis prójimos y charlando con ustedes. Iré al Uruguay, la París de Sud América, iré a Río de Janeiro, donde hay cada menina que da calor; iré a las Guyanas, a visitar a los presidiarios franceses, la flor y crema del patíbulo de ultramar. Escribo y mi cuore me late aceleradamente. No doy con los términos adecuados. Me rajo...