Amor, escarnio y linaje en la literatura gallego-portuguesa

Sólo unas pocas obras de las literaturas románticas pueden vanagloriarse de situarse en la fundación de un mito. Éste es el caso del Poema del Mio Cid: obra cumbre de la épica medieval castellana, en ella se narra la parte central de un viaje histórico que el poema convierte en héroe para finalmente, gracias a la magnífica factura del texto y su insólita expresividad -sorprendente en la literatura de la época-, instalarlo de manera definitiva en la tradición viva de nuestra historia.

Antonio Gómez ha tenido una infancia atormentada por su padre. De joven es cruelmente decepcionado por su primer amor, esto lo lleva a tomar malas decisiones que alteran el trayecto de su vida. Después del asesinato de su esposa emprende una travesía al viejo continente donde conoce a Melisa, una acaudalada mujer ganadera con la cual se vuelve a casar. Las pesadillas de su pasado lo siguen y las arrastra como una pesada loza. Una serie de asesinatos lo ponen a él como el principal sospechoso.

[En esta obra] se estudia con minucioso detalle las enunciaciones del discurso narrativo en relación con la modernidad y se da un énfasis especial en sus dimensiones contragemónicas, las que constituyen en casi todas las narraciones que analiza, uno de los signos de sesistencia frente a los resabios de la vida colonial y las afincadas instituciones de la burguesía criolla o, en el caso de Cuba, de la socarocracia de la colonia española.

En este libro fundamental, Seven Stories Press presenta una poderosa colección de escritos literarios, filosóficos y políticos del enigmático vocero de los zapatistas, SubComandante Marcos. Con la Introducción del ganador del Premio Nobel, José Saramago, e ilustrado con bellas fotos en blanco y negro, Nuestra Arma es Nuestra Palabra cristaliza, la pasión de un rebelde, la poesía de un movimiento y el genio literario de los indígenas de México. Marcos captura por primera vez la atención mundial el primero de enero de 1994 cuando un grupo guerrillero indígena que se llama a sí...

Ninguno hablaba. De la sala contigua llegaba una tenue música barroca. Ese era el único sonido, a excepción del silbato de un tren lejano. A la derecha de Cristina, el carrito de caoba mostraba el cesto de panecillos, los cubiertos de servir y dos fuentes de cristal con uvas y kiwis. Todo estaba intacto. El orden era perfecto. Todos estaban muertos. Todos menos uno.