A Jaime Gil de Biedma

¿Qué queda de los colores de nuestra infancia? ¿Qué recuerdos conservamos? ¿Un conejo de peluche azul, un vestido rojo, una bicicleta de color amarillo? ¿Eran realmente de ese color? ¿Qué colores asociamos a nuestro primer amor, a nuestra vida adulta? ¿Transforma la memoria los colores a su antojo? ¿Por qué? Para tratar de responder a estas preguntas, y a muchas otras, Michel Pastoureau nos propone un recorrido que abarca más del último medio siglo y nos lleva, incluso, hasta el pasado remoto. Recuerdos personales, anotaciones tomadas en el día a día, digresiones intelectuales, ...

Este libro es el primer volumen de una serie de tres que escribí entre 2015 y 2017. En él reúno artículos y ensayos cortos en los que, en su mayoría, me propongo explicar y comprender el sentido profundo que guardan los textos filosóficos, literarios, poéticos y las obras artísticas que abordo. Son, por lo tanto, la respuesta a la pregunta que me formulo al tomar contacto con ellos por ese sentido que poseen y que les da su identidad y su valor, es decir, son la expresión y el testimonio de este diálogo que ha sostenido con esas obras de la cultura, y que prolongan ese diálogo que...

En este volumen se reune toda la produccion literaria de Nellie Campobello, tanto su poesia como su narrativa. El primer rubro contiene Yo! Versos, obra de juventud, y Tres poemas, de Abra en la Roca, donde se notan toques de un modernismo preciosista. La narrativa de Campobello, por otra parte, esta marcada por su voluntad de defender a Villa y su movimiento, tildado por la historia oficial de subversivo y bandolero. Asi, Cartucho es una serie de relatos acerca de los villistas, donde muestra su lado humano y tragico, a traves del retrato de su experiencia directa. Las manos de Mama, en...

El día en el que quererla y felicidad pasaron de ser sinónimos a antónimos fue el día que empezó a gestarse este dulce y arrogante descontrol interno. Descontrol que se convirtió en llantos a contratiempo y palabras desordenadas. Decidí ordenar estas lágrimas en forma de versos con un único fin: sanar una cicatriz que cruzaba en línea recta todas las horas del día.