Matapavos

"Esta obra es el primer relato de vampiros conocido hasta hoy, fundador de un género que trascendió la literatura. La noche del 16 de junio de 1816, en Villa Diodati, junto al lago Leman, en Suiza, Lord Byron sugirió a los Shelley y a Polidori que cada uno escribiese una historia de terror. De ese desafío nacieron El Vampiro y Frankenstein. De hecho, Percy Shelley y Byron no cumplieron su parte, y Polidori escribió primero —según palabras de Mary Shelley— “una idea terrible sobre una mujer con una cabeza convertida en calavera, que recibió tal castigo por espiar a través de una...

El infalible comisario Brunetti necesita unas vacaciones. Así se lo ha recomendado su doctora y también insiste en ello su esposa Paola, que finalmente convence a su marido para que se vaya una temporada a una casa familiar en San Erasmo, la isla más grande de la laguna veneciana. El comisario tiene pensado pasar unas semanas casi en plena soledad, leyendo libros y haciendo el tipo de trabajo manual que le ayude a mantener la cabeza alejada de la oficina. Una vez allí, Brunetti entabla amistad con Davide Casati, el hombre encargado de cuidar la casa, un tipo duro y peculiar al que sólo...

Deb Strickland estaba ya bastante ocupada dirigiendo su pequeña revista semanal como para relacionarse con Jimmy Mission. El atractivo ranchero había regresado para instalarse en el pueblo, y eso no entraba para nada en los planes de Deb. Pero ante el mortal encanto de Jimmy, se sentía tentada a mantener un tórrido romance con él mientras durara... Jimmy estaba buscando una esposa... de verdad. Solo que no podía dejar de pensar en cierta sofisticada chica llamada Deb Strickland. Sospechaba que Deb no se adaptaría demasiado bien a la vida de un rancho... ¡pero apostaría cualquier cosa ...

“De buena mañana, el caserío de Gibraltar era un largo espigón nublado, con edificios de hechuras desproporcionadas y colores tenues, a la sombra caliza de una montaña que parecía nadar en mitad del Estrecho. Eran tiendas hindúes, comercios sefardíes, bufetes de picapleitos que iban y venían a Londres en aviones que parecían paquebotes, en jornadas que resultaban eternas, pues todo resultaba invariable, permanente, como el orgullo minera, verdiazul, del Peñón propiamente dicho, como si la vida se hubiera estancado en un puñado de acres sin puerta de salida, sin otra relación...