Historia de Apolonio rey de Tiro

Que esto no quede como un burdo intento de arte. Este libro soy yo, en todos mis aspectos. Quizá los más tristes, no sé. Nunca me ha gustado complacer a nadie. Pueden abrazarme a través de éstas páginas. O pueden salir huyendo. Con todo mi cariño.

Ninguna palabra puede contener la intensidad de lo vivido. Únicamente la poesía recrea el paraíso que en nosotros persiste como una herida que se niega a cicatrizar. Como la certidumbre, no de una época mejor, sino de nuestra caída en el tiempo. La poesía es la herida, la grieta abierta en la espesura del lenguaje, la hendidura en la red de los significados donde nosotros, animales hechos de minutos, sangre y esperanzas, bebemos nuestra ración de eternidad.

Así como la miel está hecha de muchas y distintas flores, este libro está compuesto por diversas historias extraídas del mundo de los hombres, sus mitos, las especies vegetales o animales que con nosotros comparten el planeta y las épocas históncas de cuyo humus cultural aún nos alimentamos -Bizancio, la India, Japón, Israel, China-; saberes olvidados y vueltos a recordar en un periodo, el nuestro, que adora lo fugaz y lo breve, lo intenso y sintético. Sólo lo pequeño y concentrado parece aludir hoy al rito de paso en el que debernos iniciamos para ser más tolerantes y plurales....

Entre la persona que ama leer versos y la persona que ama escribir esos versos, está todo dicho. La poesía sale de un alma para entrar en otra, a veces, para siempre.