Dias de Luna

Algunos de los textos aquí reunidos surgieron de nuestro taller de escritura. Otros, la mayoría, se han escrito después. Me siento feliz de haber reunido a unas pocas personas, como los queridos autores de estos relatos y poemas, en torno a la literatura. Hombres y mujeres que leen, escriben y respiran por su cuenta, pero que se encontraron por primera vez en una de nuestras reuniones en la biblioteca.

Una historia de amor contada por Paloma, una joven que trata de entender la partida de su amado. Sólo sabe que en su nuevo derrotero tomó un trabajo operando una grúa jirafa. Luego todo fue vacío y silencio, y la necesidad imperiosa de de entender qué pasó, y también de volver a hacerlo real.Por eso le escribe sus cartas. Todo lo conocemos por su única voz que, fiel y amorosamente, a veces pregunta o sólo cuenta, también como una manera de seguir en contacto. Escrito con la ingenuidad de quien cree, y el tono implacable de quien reclama lo que fue verdad, y no está dispuesta a...

Se recogen las decimas y poemas publicados en todos sus libros, junto a una seleccion de decimas aparecidas en prensa y otras ineditas que se muestran por primera vez. Es la recopilacion mas completa jamas realizada: abarca desde 1949 hasta 1989.

En esta obra íntima y bellamente ilustrada, Christian Bobin evoca su infancia --hermosa a la par que terrible, como los ángeles-- transcurrida en Le Creusot, en la Borgoña francesa, ciudad de la que nunca se ha ido. La delicadeza, sabiduría y brevedad aforísticas a las que acostumbra el autor invitan al lector a pasearse, rodeado de flores o bajo la nieve, por una ciudad en la que «porque no hay nada que ver, los ojos se empiezan a abrir y las visiones se multiplican». «Era el prisionero más joven de toda Francia. Iba de mi habitación al patio y del patio a mi habitación. Cada...

La luz se apaga, la conciencia permanece alerta y quien vaga a través del espacio lo hace también a través del tiempo: el aire está saturado de pasado, hay una triste densidad espectral. Las manos que tantean en la oscuridad giran en el aire como las agujas de un reloj. Pero, en virtud de un terror onírico muy propio de los poemas de José Carlos Rosales (Granada, 1952), esas manos no logran toparse con nada. Las cosas se acurrucan, evitan el contacto. La habitación no solo está a oscuras: está vacía. Como en ella, las palabras cruzan el resto de estos poemas donde el espacio ha...