72 horas... en el infierno

«Las máquinas nunca se apagan, ¿me entienden? No importa qué tengan que hacer. Hay que darles lo que pidan. Son máquinas voraces». Enmarcada en el Perú de los años 80 y 90, El futuro es una máquina que nunca se apaga cuenta la historia de tres jóvenes sumidos en la orfandad y el extravío generacional. Bajo la influencia de Mauricio, un ambiguo líder obsesionado con la música grunge y dueño de una empresa encargada de grabar programas de televisión nacional, Javier y el primo de Mauricio se ven envueltos en una delirante trama que pone en riesgo tanto sus vidas como su cordura....

Un inesperado giro en la vida de Igal lo lleva al encuentro consigo mismo después de haber vivido una turbulenta relación afectiva. Su exmujer le impide el contacto con su hija y, por si fuera poco, descubrió que estaba enamorado de un hombre. La vida le tendría preparadas innumerables sorpresas al terapeuta recién salido del clóset que —al intentar confiar en el amor— se topará con un delicado cuestionamiento judicial. Otra lección que, irremediablemente, deberá aprender. Cuando todo se desmorona alrededor y perdemos el sentido que nos indica dónde ir, suele surgir alguien que...

El estilo despojado y la sencillez de la prosa no hacen más que subrayar la complejidad de este relato que, desde su publicación en1915 ha sido objeto de las interpretaciones más variadas. «Una mañana, tras un sueño intranquilo, Gregorio Samsa se despertó convertido en un monstruoso insecto.» ¿Puede haber algo peor? Así comienza la célebre novela de Franz Kafka y a esa primera frase, que despierta los temores del lector, le sigue un mundo de pesadilla («kafkiano») por excelencia, donde lo siniestro irrumpe sin previo aviso en lo cotidiano y todo se vuelve incierto y opresivo....

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...